La calle de los artistas

Música, colores cálidos, risas, niños corriendo y lienzos desechados...
Sed bienvenidos, artistas.



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Hoy en día no hay artistas, sólo necios adinerados con suerte


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Este lugar me ha inquietado desde el primer momento en que he puesto el pié en él. La estrecha calle, a veces adornada con arcos, la torre al fondo, las puertas traseras de comercios y tabernas… Y cada árbol, rincón, ventana, parece adornada con un poeta, un soñador, un vagabundo. Veo mucha gente que, como yo, se ha visto atraída por la calma y penumbra del callejón.


Por el suelo hay restos de una fiesta de color, con gritos, fuego, colores, piruetas, pasacalles y bacanal. Y parte de esta fiesta continúa en las calles colindantes. Pero este lugar se ha teñido, igual que de luz de ocaso, de una bella melancolía que se respira en el ambiente, como se respira el aroma de narguilé, de absenta, de canciones.


Misteriosas ventanas y arcos, guirnaldas, balcones, tableros, cajas, toneles y hasta los tejados… Todos están repletos de velas tintineantes.
Como pequeñas plegarias, pequeños sueños, los artistas las han colocado embelleciendo la calle, e iluminando sus escritos y dibujos, sus baladas. Y es que siempre, los artistas han tenido la extraña capacidad de cambiarlo todo con gestos tan insignificantes como el arte…


Pasa a mi lado una muchacha, y de repente se estremece la calle. No todos la ven, pero las velas sí se inclinan ante ella, y las paredes de piedra y ladrillo, y los arcos, y la neblina y las estrellas, todos se postran humildes ante ella, como temiendo que un suave gesto de su mano pueda transformar completamente esta imagen idílica, pueda esculpir una nueva estampa, más bella o más decadente, como si de esa mano delicada, de un pincel se tratara, como si las estrellas no hubieran temido nunca nada salvo su mirada, como ese suave trinar continuo fuera de verdad, como aquellos días son…


Hassney. 02-6-112-4