Niebla

¿Sabes, Sandy? A veces la niebla tiene sentido. Como cuando es de noche y tiñe el aire de un color rojizo.
¿No te da la impresión en esos momentos... de que hay recuerdos suspendidos, cayendo, como si fueran nieve?
Ayer había niebla cuando volvía a casa. Y parecía que se apoderaba de la escasa luz que había en la calle, como si en el aire hubiese una magia extraña; recuerdo que llegué empapada a casa, con más ganas de llorar que en todas mis noches de soledad...

Perso

Él la mira.
Ella lo abofetea.
Él la besa.
Ella lo abraza.
Él se marcha.
Ella corre.
Él se vuelve.
Ella no está.
-¡ME AMASTE SIN SABER QUIÉN ERA!
-Y sin mi vida seguí, y sin mi alma seguí amando.
En el portal donde la impaciencia de una llave ralla la puerta. En el lugar que jamás recordó un beso.
Sconosciuto...
Él se marcha, cuando jamás estuvo.
Ella cae. Nadie en las calles. Nadie sabrá.
Sarà come lacrime nel mare...
-Vaitiare-

Ven conmigo, chica de pelo corto...

La chica de pelo corto está triste porque el chico de pelo largo se fue. Ya no tiene nieve sobre los hombros, y el verde empieza a teñir sus ojos.
Pero la chica de pelo corto sabe sonreír, y sabe gritar, y sabe llorarle a una guitarra; y sabe también que las cuerdas pueden gritarle al chico de pelo largo miles de gracias, miles de lo siento, miles de estoy bien que sí dicen la verdad.
Se fue el chico de pelo largo. Se fue el miedo. ¿Dónde irá la chica de pelo corto sin miedo?

Hay un gato cruzando la calle.
No, espera, dos gatos.
¿Eh?
No parece una noche de invierno, no... es muy cálida.
Parece mentira, ¿verdad? Que ya llegue la primavera.
Mira, nieve...
Vamos, gatito, vamos a casa.
Si, te decía a ti... tú tienes las llaves de mi piso.

No me gusta el uniforme, me pica
....
¿Qué habrá para comer hoy?
...
¿Y si le digo que la amo?
...
Pipipiripiribipipiriiiiiii
...
No puedo más, o aprueba o lo saco de la academia
...
Y ya van 35 años juntos y no me canso de verla
...
Que me haya bajado, que me haya bajadooooo
...
Ouuuuuuuuuh qué cachorrito tan dulceeeee
...
¡Qué juventud!¡Mira qué pintas!
...
¿...por qué me mirará tan mal esa señora?
...
No, no me gusta el uniforme, pica

Si llueve, búscame en la tetería

Hace frío...dónde habré dejado mi bufanda?

Llegada a la ciudad.

Icra miraba a su medallón más que al camino. Y es que no se atrevía a levantar la vista.

Más allá del cielo azul oscuro y el suelo blanco… los años y la distancia habían convertido sus  recuerdos de la ciudad  en fotografías en blanco  y negro. Recordaba el frío. Los porches. Los vendedores de florverde, húmeda y caliente. Las farolas de gas. Las calles altas y estrechas,  apuntaladas con vigas, en un intento de detener el imparable avance hasta asfixiar a sus escasos transeúntes. Los tejados desgastados, con musgo y barro.

No sabía qué habría sido de todas aquellas estampas, solo esperaba que aquella maquinización no hubiera acabado con todo, no hubiera puesto de manifiesto que la realidad es tan frágil como el papel. Odiaba recordar que la esperanza de hacer de esa realidad un mundo incorruptible era de las más venenosas utopías. 

Y así, metido en el abrigo y contemplando aquel medallón, se quedó parado. Pero seguía avanzando. La nieve estaba en suspensión, oía el crujir de sus pisadas, se encontraba tan cómodo y sentía el exterior tan hostil que no se atrevía a moverse. Ahora era la ciudad la que se acercaba a él irremediablemente. Comenzó a distinguir una sombra enorme, sobre la que se cernía él, o al revés. Comenzó a oír su propia respiración, como la de tres hombres en uno, luchando por avanzar, por detenerse, o por huir. Sus seis brazos abrazaban con fuerza el medallón y lo protegían de la nieve, y al fin levantó la mirada, oculta entre el cuello del abrigo, el vaho, la capucha, su nariz picuda, sus cejas poderosas y su flequillo.